Em linha recta

Os enfeites de lá eram guardados numa caixa diferente. Talvez por serem de vidro, tão frágeis quanto as recordações contadas por meias palavras. Quando, ao abrir a caixa, se descobriam os fragmentos de algum que tivesse partido, o meu pai dizia com um encolher de ombros resignado: Mais um. E o tempo contava-se pelo número de cacos de vidro colorido. Quando se partiu o último, que era azul, teriam passado quinze anos do retorno e o meu pai disse: Foi-se o último. Intriga-me que me lembre de todos infímos detalhes da tinta branca sobre o vidro azul. E dos dedos dele, longos, brancos, a pendurarem memórias nas braçadas do  pinheiro. Que  era comprado a um cigano, que os vendia à entrada da estação de comboio de Algés. É curioso como as memórias se alinhavam por entre pequenas insignificâncias.

( Dezembro de 2013)