Em linha recta

Os únicos fritos de Natal que eu gostava quando era miúda, eram os sonhos com calda que a minha mãe fazia. Todo o processo tinha um ritual completo. Pedia ao meu pai ou ao meu irmão para lhe baterem os sonhos, com uma colher de pau enorme, à qual ela chamava a “colher dos sonhos”. Este ano ficaram bonitos, dizia, mesmo sabendo que todos os anos ficavam. Depois fazia uma calda de açúcar que sabia muito a limão e que era servida na molheira do serviço chinês que viera de Moçambique. O das chávenas de chá em cujo fundo a contraluz se via a cara de uma chinesa. Abríamos um sonho e deitávamos a calda lá dentro, os dedos e os cantos da boca peganhentos, não deites tanta, o doce a arranhar a garganta, olha que ficas com dores de barriga, eu a desfazer o cristalizado da calda, que ficava sempre cristalizada no dia 25, com o rabo da colher, não deites tanta e o cheiro a canela e a pinheiro a escorrer na humidade das janelas. Nunca aprendi a fazer sonhos. Há mistérios que é preciso manter para que as memórias fiquem intactas. Cristalizadas como a calda de açúcar.