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Regresso

por Cristina Nobre Soares, em 01.04.18

Deito os olhos pelo campo de saramagos que se estende da janela do carro até a uma casa sem telhado, lá ao fundo, a miúda pergunta quanto tempo ainda demoramos, dou-lhe uma resposta vaga, também não sei, os plátanos esquálidos, tristes com os seus ramos nús, numa das curvas do caminho, as terras de casas de quatro águas a ladearem a estrada principal, uma família em fila indiana por lhe faltar o passeio, um campanário, um moto-cultivador com um velha de lenço sentada na caixa aberta, acena-me quando os ultrapassamos, dois ou três eucaliptais mistos com pinhal, abro vidro para lhes sentir o cheiro, a planície a enrugar-se com o cinzento que vai chegando do mar, quanto tempo falta? Estamos a chegar. Estamos sempre a chegar, mesmo quando parece que ainda  agora acabámos de partir.

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