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Páscoa

por Cristina Nobre Soares, em 27.03.18

As amêndoas de açúcar mole que se derretiam na boca, os ovos de chocolate comprados no "Ouro verde", não comas tantos doces, olha os dentes, o meu pai a alisar as pratas coloridas que se guardavam depois entre os "napperons" e os guardanapos, na primeira gaveta do móvel da casa da jantar, a contar da sala, tem de ser com a parte de trás da unha para não rasgar, mas as minhas rasgavam-se sempre. A professora Conchita a dizer que na Sexta-feira Santa chovia sempre porque era o céu a chorar por Jesus, eu a perguntar à minha mãe se o fiambre do pão contava como carne, podes comer, que ainda não tens idade para Deus se zangar contigo e os sinos que o João Villaret dizia tocarem, mas que nunca se ouviam no meu bairro, só havia procissão dentro do gira-discos do meu pai.

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2 comentários

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De AnaSilva a 27.03.2018 às 16:18

Li agora este post no FB, mas tive que vir aqui lê-lo ao seu blogue.
Este espaço é mais silencioso.
Delicioso texto.
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De Cristina Nobre Soares a 27.03.2018 às 16:21

Muito mais silêncio. Por isso é que volta e meia "fujo" para aqui. :)

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