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Nunca conheci quem tivesse levado porrada. Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.
Há qualquer coisa de presságio no fim de Agosto. Talvez seja a luz curva dos fins de dia, a morrer nas noites que crescem. Uma espécie de senescência das horas que esperam a colheita de qualquer coisa. Há qualquer coisa de presságio no fim de Agosto. Mas talvez seja apenas impressão minha.
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