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Proibições

por Cristina Nobre Soares, em 24.08.16

Quando a tua religião e comunidade te proíbem que mostres o corpo e a lei do país onde vives te proíbe que o tapes, há muito que se lhe diga sobre o que ainda é ser mulher neste mundo.

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Casas de bonecas

por Cristina Nobre Soares, em 22.08.16

Os novos vizinhos continuam a fazer a mudança. Ainda não vivem cá, mas as janelas já têm cortinados. Imagino que os móveis já estejam todos montados e os quadros nas paredes.Quando eu era miúda a minha irmã mais velha fazia-me casinhas de bonecas para eu brincar. Impecáveis, com as loicinhas meticulosamente dispostas em cima de naperons pequeninos, e com restos de tecidos a fazerem de lençóis de camas imaginárias. Eu achava lindas as casinhas que a minha irmã me fazia, tão lindas que tinha medo de as estragar. E inventava histórias com as bonecas que se passassem fora de casa. Para não as desarrumar. Talvez por isso goste tanto de histórias de aventuras.

 
 
 
 

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Devia ser fraquito

por Cristina Nobre Soares, em 18.08.16

Penso que é desta que vou escrever um poema. Um daqueles que falam em gin tónico e sexo desprendido. Mas batem-me à porta. É para dar para as festas da vila. Dou-lhes três euros e poema vai-se. Ainda não foi desta, devia ser fraquito. Cada qual é para o que nasce.

 
 

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Falo hoje disso no P3. Aqui.

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Das versões da cigarra e da formiga

por Cristina Nobre Soares, em 16.08.16

O  Verão é tempo de recolher histórias para o Inverno. Os dias são demasiado longos para as escrever.

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Analgésico

por Cristina Nobre Soares, em 15.08.16

Quando nos falta o ar ou o espaço na casa, vamos à janela e debruçamo-nos sobre a nossa própria rua. Às vezes não vemos ninguém, mesmo quando passa muita gente. Outras vezes, do nada, ou porque queremos mesmo muito, saltam-nos à vista as falhas dos outros, olha-me a figurinha daquele fulano. As falhas dos outros acalmam-nos. O ridículo alheio é um analgésico mesquinho para as dores da vida.

 
 
 

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Como nos filmes

por Cristina Nobre Soares, em 12.08.16

Hoje lembrei-me das tardes de Verão em que fugia de bicicleta, mesmo sabendo que ninguém me esperava nesse sítio que eu não sabia onde era. O calor a pegar-se na pele, a rampa de alcatrão quente, a sombra dos prédios, o silêncio do bairro que só era habitado de noite, e eu a pensar que podia soltar as mãos do guiador, e abrir os braços como nos filmes, em que eles nunca caem, e há sempre uma luz filtrada pelas câmaras parecida com a dos sonhos. Nunca soltei.

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Se a vida não te dá cardamomo...

por Cristina Nobre Soares, em 11.08.16

Pousa no tapete uma garrafa de gin. Reparo no tom azulado do vidro. Não encontrei o cardamomo, diz ela. Ele responde que não faz mal, que há limão em casa. Também não sei como é o cardamomo, acho que nunca vi. Ele volta a dizer que há limão em casa. Acho que são umas coisinhas com umas sementes lá dentro, a Liliana é que diz que fica bom no gin. Apanha o cabelo no alto da cabeça e faz-lhe uma festa na barba, não faz mal. Olha, sabes se há limão lá em casa?

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Dinamarca

por Cristina Nobre Soares, em 08.08.16

Espera, disse-lhe antes de ela partir, tens de levar um livro. Já faz parte do ritual. Emprestei-lhe o “África minha”. Riu-se, mas eu vou para a Dinamarca, não vou para África. A Karen Blixen era dinamarquesa, disse-lhe. O que eu não lhe disse é que a África é a minha terra, aquela à qual um dia sei que irei retornar. E também não lhe disse que é também por isto que tenho a tal coisa com os livros. Porque neles também moram as ligações que faço com as pessoas.

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Viagens

por Cristina Nobre Soares, em 02.08.16

A olhar por aqui o Verão é feito de mar e, acima de tudo, de viagens. O meu também sempre foi, incluindo aquelas que fiz nas tardes de cinema que passavam na RTP1. A palavra viagens tem de ter mais sinónimos do que aqueles que toda gente usa, caso contrário nunca saímos do mesmo sítio.

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